piel putrefacta es lo que huelo en mis manos 
la humanidad se esconde en los huesos 
tras el vidrio roto la realidad me saluda burlandose 
no es, y nunca fue 
figurativa. 

primavera fria, flores con sombrero de otoño


dia sin luna


noche sin cielo


cielo gris, como el cemento

llueve de abajo hacia arriba

de adentro pa fuera

corre norte.

CATARATAS EN LA MASCARA
SOY CARDUMEN EN CANTINA
MIENTRAS CARDIACOS LOS CAMINOS CARCELARIOS DE LA CASA
LOS CASTILLOS EN CADENA 
CAEN LOS CANDADOS
EN CAMILLAS CALLADAS
Y SIN CAUTELA
LA CABEZA EN CATACUM
POR LA CATARSIS ANUNCIADA

destrabar el presente de mis manos deformadas por el tiempo
y aun así no conciliar una sola estabilidad en los soportes
ya no tiene sentido seguir ocultando
la endemoniada manía de vivir herida
la vieja amiga tormentosa que me visita cada tanto en el espejo
la respiración se colapsa cuando te acercas
no sabe de despedidas
con frenesí intento acariciar la ultima ilusión de la que te aferraste
con la que decidiste concentrarme y convencerte
a esa imagen te entregaste desnudo
te enamoraste de las flores
y te enredaste en las espinas
eme aquí, erizo calcinado por las aguas de los ojos que me miran
pretendo la distancia
te lo dije
pero quisiste acercarte a ver
y no te gusto lo que viste
visite cada una de las puertas, adelante enamorado
abro los candados y te dejo pasar
pero ya estabas lejos
se enfrió la habitación
y entraron varios insectos
hace rato tengo la cabeza aturdida de tanto porrazo en el cemento

cementerio a mis amores
nunca pretendí embaucarte en mis colores de sol opaco
pero corazón adolescente eras necio
quisiera ser ese brillo resplandeciente
de tus ojos cuando me mirabas
pero se enfrió el cielo
y empezaron a caer las primeras gotas en pleno diciembre
me gusto ese verano rojo, la danza de nuestros cuerpos con olor a cerveza
me gustaban tus visitas de extranjero
cuando nos separaban varios kilómetros de tierra
me gusto ser la luna que mirabas por las noches
era como si durmieras en mis labios
fue amable sentirnos acompañados guardando nuestras soledades en el bolsillo
antípoda, corazón de poeta 
no llores amor mio, que esto no es una ruptura
solo que al sanguinario del tiempo le encanta hacer estas jugarretas de mal gusto
de ir amoldando las realidades
para probarnos
y ver si aun seguimos despiertos

tomaste unas flores del jardin

las arrancaste del suelo

me diste un monton de cadaveres

marchitandose

para mi corazon marchitado

fue un chiste de mal gusto

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escribir tiene sentido?
destrabar las palabras coaguladas en la garganta
abrazarme de la solead con cuchilla
confiar en la sombra que goza en su oscuridad 
beber el agua, decir buenos dias
egoismo al referirme de mi misma
pero no conozco mas que esta distancia
entre los cuerpos/
las palabras son lo unico que puede en parte sucumbir a esa distancia
pero todo es mentira
lo unico cierto es el final de todas las cosas
lo unico cierto es lo efimero de nuestra existencia de hormiga
todo desaparece ante los ojos
y solo queda este zumbido molesto en la cabeza
este zumbido funesto en la cabeza
las ideas envenenadas por el asco humano
las manos atadas a la nada
nada en el desierto la inocencia
el cuerpo anclado a la cama de lava
el viento seco del verano golpea mi rostro
y me quebra los labios
me asalta los ojos
se me caen los dientes, se me cae el cabello
cada vello capilar es una idea distinta enredada en el craneo
por eso olvide como peinarme

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llena de polvo
en el escondite del closet
esta la niñez
que no sabe del futuro
que no sabe de la angustia del presente
perro muerto mi alma
ave muerta el corazon
huele a podrido en los rincones
descuartizado el cotillon
las sonrisas las guardo en los ojos
para quien sepa mirar mas alla del rostro
la mascara de azufre me quema la piel
mi cara no tiene forma, tu se la das
con tus ojos de juicio ajeno
condenada al repertorio de mis imagenes
me hundo en la ultima menguante del año

Cada uno es para sí mismo lo más ajeno — se ha colocado, entre nosotros y nosotros mismos, un velo que nos aparta de la vida y la vuelve imposible. Esto ocurre idénticamente con el mundo, del que algo nos separa, y nos prohíbe su acceso. Hagamos lo que hagamos, estamos arrojados al margen de todo. He aquí lo esencial. Ya no hay más tiempo para hacer literatura con las diversas combinaciones del desastre.

suelo de arena 
cielo de agua
pies sin memoria 
hundimiento sin mesura
la censura de las manos de sal 
dedos oxidados
las palabras se suicidan en mis labios
debe ser por el veneno
y el agua colonia no puede cubrir
ese hedor a podrido que me sale de entre los dientes
por detras de la garganta
viene desde el profundo eco
desde el tunel viscoso
duelen, sangran las encias
duelen, sangran las palabras
duelen, sangran las ideas
el té se enfrio sobre la mesa
sanguinario el tiempo
con los liquidos calientes, como la sangre
que no da tregua entre los barrotes de los huesos
las emociones coaguladas
son mi trombosis cronica crónica
 vómito entre lineas 
el murmullo mata el silencio
no hay tiempo para los que maldicen su sombra
y nono hay  cal